Eu sou daqui!

É esta a minha nacionalidade. Sou do largo do Sobreirinho.

Assim de repente, não sei o que é que não fiz neste largo, mas sei que foi o único lugar do mundo onde joguei futebol, porque o meu amigo Faria descobriu-me habilidades onde toda a gente só via tetraplegia futebolística.
Aqui promoveu encontros entre o Sobreirinho e o Robelho; entre o Sobreirinho e a Capela e finalmente entre o Sobreirinho e o resto do mundo. Não interessa que a equipa adversária tenha sido constituída pelos habituais jogadores do Robelho e da Capela, porque nós desafiámos toda a gente!

Eu não quero saber de misérias: nós éramos os melhores! Se não fosse o almoço jogávamos o dia inteiro. As mães, que nos chamavam, é que nos obrigavam a dividir o jogo em duas partes: quatro horas de manhã e quatro horas de tarde. Chamavam-nos sem saírem de casa, sem mesuras nem preconceitos: chamavam-nos e os nossos nomes vinham no vento.

Lembrar-se-há o Largo do Sobreirinho de nós? O vento pronunciará ainda as sílabas dos nossos nomes? Durante quanto tempo terá ecoado o som das nossas corridas por aquelas ruas?

A foto é uma montagem, claro. Lá vão os mesmos homens para o campo… faz de conta que vieram do futuro; estes putos nunca jogaram aqui… faz de conta que éramos nós; a bomba de arco de ferro, que mal fazia ali?… faz de conta que não a tiraram; e a pedra da sesta lá ao fundo… faz de conta que não acabou em brita para pavimentar a rua.

A memória, já se sabe, não respeita muito bem os factos, por vezes vinga-se do passado: faz de conta.